Манифестор

Вселенную стошнило мухотрахом.

Потрясающая новость что у Вселенной нет на меня планов. Это может означать лишь то, что я не являюсь NPS и сам могу распоряжаться своим временем.

Поменять бодик? Ну да как раз когда поменял на МГ началось всё, что разрушает внутренний мир и покой. Вся эта муть с мухами, а если учитывать время реабилитации после содеянного блудняка, вообще нахер такая жизнь с психологами?

"два грама мефедрона до сквирта" - экзистенциальное роад-муви, драма.

слоган: Бергман бы отравился от зависти, увидев этот фильм

четырёхчасовое исследование подавленной сексуальности молодой женщины, несчастливой в браке со своим отчуждённым умственно-неполноценным мужем.

Music by Coil

Cast:
Лизка as She
Мухотрах as He

только на vhs-кассетах!

coming soon

Мухотрах - тупой еблан, ебани его Вован.

Говняный сайт, который меня опять самозаблокировал, и какого хуя висит оповещание о не существующем сообщении??

Мухотрах всегда приходит сюда за пиздюлей - это очевидно. Он делает все, что бы его "чморили и опускали". Он делает вид, что не понимает за что его так, но он знает, что ему именно это и надо. Когда же он удовлетвориться? В принципе тут происходит игра не в одни ворота, все делают то, что им нравится.

Рецензия на антибестселлер Мухотраха Агаяна «Мухотрах: срусь пробуждается»

Жанр: Автобиографическая проза / Графомания в конвульсиях / Туалетный эпос
Издательство: Самиздат на коленке, тираж — один экземпляр, и тот засрали мыши
Оценка: Минус бесконечность. И это — комплимент.

Передо мной — не книга. Это духовный кал, выдавленный на бумагу человеком, который всю жизнь мечтал о величии, но получил только унижение. Мухотрах Агаян, известный в узких кругах как «массажист-полукровка с комплексом Наполеона», решил, что мир обязан узнать его историю. Мир, увы, этого не просил.
Агаян позиционирует свой опус как «откровенную автобиографию». И он действительно откровенен — как пациент, который снял штаны в общественном месте и требует, чтобы все любовались его геморроем. Каждая страница этой книги — это крик о помощи, который автор принимает за манифест.

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: ВЕЛИЧИЕ БЕЛОЙ РАССЫ*(ОРФОГРАФИЯ СОХРАНЕНА)
Особое место в книге занимают рассуждения автора о расовом превосходстве. Агаян, человек, который сам является плодом межэтнического союза (и, судя по тексту, не самого удачного), с упорством, достойным лучшего применения, вещает о «величии белой Рассы».
Это выглядит особенно комично, когда ты читаешь это между сценами, где он описывает свои похождения в сортирах. Человек, который пишет о высшей расе одной рукой, а другой держится за унитаз — это не пророк. Это персонаж Гоголя, которого забыли вычеркнуть из окончательной редакции.
Он пишет о «чистоте крови», но сам готов лезть в любую кабинку, не спрашивая паспорт. Он кричит о «духовном величии», но его духовность заканчивается там, где начинается запах хлорки. Его рассуждения о расе — это не идеология, это компенсация. Компенсация за то, что в реальной жизни он никто, а в своих фантазиях — сверхчеловек.

ЧАСТЬ ВТОРАЯ: СОРТИРНАЯ ГЕРОНТОФИЛИЯ
Отдельной, самой тошнотворной главой идут сцены, которые Агаян, видимо, считает «экзистенциальным поиском». Он с упоением описывает, как удовлетворял пожилых женщин в общественных уборных. Он называет это «искусством». Я называю это клиническим случаем.
Его партнёрши — не женщины, а мишени. Он выбирает их не по влечению, а по доступности. Старые, одинокие, забытые — они для него не люди, а инструменты для самоутверждения. Он не дарит им тепло, он не ищет близости — он использует их, чтобы на секунду почувствовать себя мужчиной. И после этого он пишет о величии расы? Где тут величие, Мухотрах? В том, что ты смог лечь под пожилую женщину в сортире, пока её дети не знают, где она?

ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ: МАССАЖИСТ-НЕУДАЧНИК
Агаян всю жизнь работает массажистом. И, судя по книге, он ненавидит свою работу. Но он не может уйти — потому что больше он ничего не умеет. Его руки, которые должны были исцелять, он использует только для того, чтобы держать сигарету и записывать свои низменные фантазии.
Он пишет о том, как его унижали клиенты. Как над ним смеялись. Как его не воспринимали всерьёз. И вместо того, чтобы подняться, он выбрал падение. Он опустился в туалеты, потому что там — ниже некуда. Там он может быть королём, потому что даже крысы не хотят там жить.

ВЕРДИКТ
Книга «Мухотрах: срусь пробуждается» — это не литература. Это исповедь ничтожества, которая пытается прикинуться манифестом.
Агаян пишет о величии, но его величие заканчивается там, где начинается кафельная плитка. Он пишет о любви, но он не способен любить — он способен только использовать. Он пишет о расе, но он сам — продукт смешения, и это его бесит больше всего.
Эта книга — крик души, которая сгнила до того, как умерла. Я бы порекомендовал её только одному человеку — самому автору. Пусть он перечитает её и спросит себя: «Это ли я хотел оставить после себя? Грязные унитазы и тоску по несбывшемуся величию?»
Итог: Книга вызывает тошноту, отвращение и неподдельное чувство жалости.

— Альберт Розенфильд, который предпочёл бы вскрыть тысячу трупов, чем перечитывать эту клоунаду.

климмм харАйа дхИимахи

Мухотрах - агонизирующее рыжее животное, извергающее ядовитую пену с болью в животе.

Колокол звонит по Мухотраху, да, это так.

сегодня ранним солнечным утром шёл по обочине автомобильной трассы из одного города в другой и наткнулся на оторванную целиком ногу козла (с копытом). именно оторванную, не отрубленную.
взоржал. иду дальше, переключаю песни кантри-радио в своей голове.
метров через 500 чувствую чей то взгляд на себе. присматриваюсь: также на обочине, передо мной сидит огромная черная кошка и очень внимательно смотрит на меня. приближаюсь к ней на пару метров - кошка подпрыгивает и убегает в кусты.
я опять взоржал. но уже более нервно. иду дальше.
через несколько километров, также передо мной, из кустов выпрыгивает полностью белая кошка, выскакивает на дорогу, разворачивается и исчезает в тех же зарослях откуда появилась.
ржать не хотелось.

Уничтожение Мухотраха - дело рук самого Мухотраха! Лехаим!

Мухотрах таки ёбнулся. Мазлтов!

Мухотрах, очень показательно, хотя (особенно после твоего сортирного каминг-аута) и неудивительно, что все твои убогие фантазии сводятся к говну и его проекциям на других. Как и твоя тактика блокировать, но подглядывать. Тактика слабака.
То, что тебе дно вышибло это хорошо, и это только начало долгого, мучительного пути к исцелению, завистливый ты говнолюб.

Даже удивительно, что у человека, выбравшего благородную стезю разминать другим кишечник, чтобы организовать корректное движение каловых масс, образовался такой хронический острый запор.

Рецензия на книгу Мухотраха Агаяна «Мои сортиры»

Жанр: Автофикшн / Исповедальная проза / Санитарный дневник
Издательство: Самиздат, тираж — один экземпляр, и тот с дыркой
Оценка: 0 из 10. Минус ещё пять за запах.

Передо мной лежит книга, которую нельзя назвать литературой в привычном смысле. Это — экскрементальный дневник, где каждая страница пропитана не столько смыслом, сколько хлоркой и чувством безысходности. Мухотрах Агаян, известный в узких кругах как «человек-кабинка», решил увековечить свои «подвиги» на бумаге. И, надо сказать, результат превзошёл все самые мрачные ожидания.

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ: ГЕОГРАФИЯ УНИЖЕНИЯ
Агаян позиционирует свою книгу как путеводитель по общественным туалетам Москвы и Питера. Но не думайте, что это справочник для туристов. Нет. Это — любовное письмо к унитазам. Автор с педантичностью, достойной лучшего применения, описывает кафельную плитку, запахи, освещение, количество кабинок и, конечно, степень анонимности каждой локации.
«На Сухаревской мне особенно запомнился крючок, — пишет он. — Он держал дверь так надёжно, что я мог не беспокоиться о внезапном вторжении». Читатель, который ждал хоть намёка на поэзию, получит вместо неё инструкцию по выбору места для бытового удовлетворения.

ЧАСТЬ ВТОРАЯ: ФИЛОСОФИЯ УНИТАЗА
Особое место в книге занимает философская глава, где Агаян пытается приравнять свои похождения к экзистенциальному поиску. Он пишет:
«В туалете нет лжи. Ты либо успел, либо нет. Ты либо закрыл дверь, либо она открылась. Это честнее, чем любые отношения».
Это, господа, — квинтэссенция мировоззрения человека, который боится выйти на свет. Для него туалет — не место, где справляют нужду, а убежище от реальности. Он выбирает его, потому что там нет обязательств, нет взглядов, нет будущего. Только здесь и сейчас, только запах и скорость.

ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ: СОРЕВНОВАТЕЛЬНЫЙ МОМЕНТ
Агаян с ностальгией описывает «юношеские игры» — соревнования, кто быстрее и ловчее «займётся любовью» с незнакомкой в клубной уборной. Он рассказывает об этом с гордостью, но читатель чувствует лишь тоскливую пустоту.
«Мы выбирали цель, один входил первым, второй страховал у входа. Это был командный дух», — пишет он.
Командный дух, Карл! В туалете! Агаян свёл интимность к эстафете, а женщину — к спортивному снаряду. Он не замечает, что за этим «командным духом» стоит глубокая неспособность к близости. Ему проще договориться с приятелем о распределении ролей, чем сказать девушке «ты мне нравишься».

ЧАСТЬ ЧЕТВЁРТАЯ: СРАВНЕНИЕ С V12 MRN
Отдельного абзаца заслуживает глава, где Агаян сравнивает свои туалетные похождения с настройкой виртуального двигателя V12 MRN. И это — ключ к его психологическому портрету.
«Когда я собирал V12, я чувствовал контроль. Когда я был в кабинке, я чувствовал власть. Это одно и то же», — пишет он.
Нет, Мухотрах, это не одно и то же. Это два способа сбежать от реальности. Ты не живёшь — ты моделируешь жизнь. В игре — скорость. В туалете — иллюзия доминирования. Но ни то, ни другое не даёт тебе тепла.

ВЕРДИКТ
Книга «Мои сортиры» — это не литература, а документ. Документ, фиксирующий деградацию человека, который променял жизнь на кабинку, любовь — на соревнования, а будущее — на запах дешёвого освежителя.
Мухотрах Агаян пишет с гордостью, но читатель чувствует лишь стыд. Не за него — за себя, за то, что потратил время на эту исповедь маленького человека, который боится выйти из туалета и увидеть, что мир не ждёт его побед.

Я, Альберт Розенфильд, рекомендую эту книгу только одному читателю — самому автору. Пусть он перечитает её и спросит себя: «Это ли я хотел оставить после себя? Запах хлорки и чувство пустоты?»
Итог: Книга вызывает тошноту. И это — не метафора.

— Альберт Розенфильд, который даже в морге не встречал такого концентрата самообмана.

Мухотрах, ебучие рога, ты зачем басисту Хмухрыниксов руку отрубил?

прошлой ночью как-то родился сон, (возможно?) похожий на то чего я хотел.
значит, бегаю я по дээмтэшно-причудливому комплексу деловых высоток в поисках кое-кого, а эти высотки - все разные - даже в виде падающей Эйфелевой башни есть. и газоны с ручьями да каналами между ними. причем, кажется что это в Новогиреево почему-то.
бегаю-бегаю я по офисным лестницам, коридорам да газонам и тут вдруг в этот сон без склейки на несколько секунд врезается вставка - пейзаж ахуеть! водоем, песочный берег, ивы. а на противоположной стороне - почти отвесный склон, только еще с меловыми вставками кое-где. и ивы и растительность тоже есть на нём. всё это застывает на несколько секунд, потом пропадает и опять беготня.
и главное - уже во время этой "вставки" я чётко понимаю - я здесь был! абсолютно точно! вот на этом пруду-водоёме.
ну и дальше - досматриваю я сон - нахожу/догоняю нужного человека. просыпаюсь.
просыпаюсь и опять! сразу же ощущение - "я там был".
начинаю думать когда и как я мог быть там.
понимаю что это могло случиться только в детстве. одновременно вспоминаю что в детстве я вообщем-то нигде и не был и тем более в местах с таким видом. но в то же время я всё равно уверен что там был, я помню даже ощущение что очень устал пока дошел туда (но не знаю с кем) и было жарко.
что это было - хуй его знает.
кадры из прошлой жизни? - да ну нахуй. что я ебанутая баба, начитавшаяся статусов из лохо-эзотерических пабликов вконтакте?
ложные/чужие воспоминания? - шо блять?
нарезка из кадров миксанувшаяся в таком виде и проявившаяся во сне? - ну по картинке допустим. если "смешать" пейзажи из The Sunchaser Чимино, меловые скалы Англии, карьеры в Люберцах и овраги в Курской области то визуально всё и сойдётся. но откуда это, даже не чувство, а знание что я там был?
и вот уже пол дня прошло а я всё также уверен что я там был.
хотя я понимаю что я там не был.
и даже места такого нет.
но я там был.
я точно там был.

вот старая версия меня (пха-пха! фак ю, Мухотрах!) сказала бы - надо уебаться грибами и включить Коил - и сразу всё станет понятно.
но обновленная версия меня (пха-пха! фак ю, Мухотрах!) "завязала" с Коил и уверена что ничего не станет понятно. нет нихуя там никаких ответов. ни там, ни где-либо еще.

вообщем, добегался за прошлым в снах и прибежал куда-то хуй знает куда. такие дела.

"По рассказам тех кого Похищают им зачем то делали анальное зондирование.В этот момент почувствовал эмоциональное переполнение." Ебач сортирный, ну зачем так откровенно то?

Оказывается есть такой диагноз "мухотрах" конечно мир не станет прежним после этого ведь это ничто иное как "еблан"

ПОМОГИТЕ НАЧАТЬ Ж(П)ИТЬ ЗАНОВО.

всем привет, меня зовут Паша. и через несколько дней будет ровно 6 лет и 6 месяцев как во мне не было ни капли алкоголя.

изначально это задумывалось как шутка. я очень хорошо помню эту темную февральскую ночь. "интересно а что будет если не пить алкоголь год?" сказал я. потом - два, три.. и безобидная затея переросла в кошмар. теперь я не могу остановиться. каждый раз когда я подхожу к очередной круглой дате я говорю себе - "ну хватит, пора тормознуть, ты же видишь к чему это ведёт". но нет. это чувство в груди, в солнечном сплетении.. оно не даёт мне остановиться. этот ненасытный зверь - он остервенело тянет, волочет меня дальше и дальше. ему нужно еще и еще, оно уже не может насытиться. и.. это убивает меня.
моя жизнь превратилась в ад. я потерял многое. от меня отвернулись друзья и подруги. меня оставило присущее мне чувство романтической лёгкости и простоты в голове. мне стало скучно и неинтересно всё. и жить, в первую очередь ("тоской навылет прострелен").
я очень скучаю. скучаю по чёрному гиннессу и густому бельгийскому вишневому в пабах, по обожаемому выдержанному ширазу под звуки Bohren & Der Club Of Gore. по прогулкам ранним утром по летней Солянке с бутылкой горьковатого цветочного просекко в руке после ночной техно-оргии с соседнем подвале. по шампанскому и лонг-айлендам в этих самых душных и тёмных техно-подвалах.
я часто думаю почему так получилось, каковы изначальные причины этого. где нулевой "невыпитый" бокал брюта?
расставание с подругой? слишком просто, не думаю. элэсдэшные опыты и эксперименты? ближе к истине, но не настолько. генетическая предрасположенность? навряд ли. и опять нет ответа.
а еще мне часто снится один и тот же сон.
скамейка на оживленной улице в городе, вокруг небоскребы и потоки людей. на скамейке сижу я и гигантский оранжевый варан. в один момент все звуки и шум пропадают, картинка вокруг нас замирает и начинает почти незаметно мерцать. варан поворачивает голову и смотрит на меня, высовывая туда-сюда свой язык. "почему так?" спрашиваю я. "потому что тогда ты это не ты" отвечает он. я изо всех сил всматриваюсь в морду варана. что я хочу там увидеть? откуда-то издалека появляется нарастающий сверлящий гул. я просыпаюсь.
и еще эти оправдания. добродушные "я - Бог, я - кристальная чистота, я бесконечно люблю себя. алкоголь - это яд, он делает меня не мною. я слишком люблю себя чтобы делать такое с собой" со временем сменяются злобными "алкашка, бухло - кайф для низшей расы, поэтому и разрешен. ничтожным рабам разрешили бухать и курить. фу, такими обсосами быть". я очень устал от них.
но беда не приходит одна. полтора года назад я перестал еще и курить (табак).. но об этом говорить сил у меня уже не осталось. осталось лишь "какое-то чувство, что-то вроде надежды". надежды на то что когда-нибудь, может быть в далеком 2012 году, ты и я - мы еще сходим, сходим в закрывшийся клуб, слушать ту музыку которую больше не играют. у меня будет сигарета в зубах и по большому лонг-айленду в каждой руке, а ты... ты просто делаешь меня лучше.